На этот раз перевод ))
Название: Все сходит с рук
Автор: China_Dolly - archiveofourown.org/works/984794
Рейтинг: R (за мат)
Пейринг: Дворин
Жанр: сонг-фик, модерн-АУ, отчасти гангстер-АУ
Размер: 1800 слов
Тема: Праздники
читать дальше
I feel irrational
So confrontational
To tell the truth I am
Getting away with murder
It isn't possible
To never tell the truth
But the reality is I'm getting away with murder
(Getting away, Getting away, Getting away)
(Я чувствую иррациональность
И противостояние внутри меня
Из-за того, что не знаю, говорить ли правду,
Ведь мне опять всё сходит с рук.
Это невозможно,
Никогда не говорить правды,
Но это так - мне действительно всё сходит с рук.
(сходит с рук, сходит с рук, сходит с рук)
Название: Все сходит с рук
Автор: China_Dolly - archiveofourown.org/works/984794
Рейтинг: R (за мат)
Пейринг: Дворин
Жанр: сонг-фик, модерн-АУ, отчасти гангстер-АУ
Размер: 1800 слов
Тема: Праздники
читать дальше
I feel irrational
So confrontational
To tell the truth I am
Getting away with murder
It isn't possible
To never tell the truth
But the reality is I'm getting away with murder
(Getting away, Getting away, Getting away)
(Я чувствую иррациональность
И противостояние внутри меня
Из-за того, что не знаю, говорить ли правду,
Ведь мне опять всё сходит с рук.
Это невозможно,
Никогда не говорить правды,
Но это так - мне действительно всё сходит с рук.
(сходит с рук, сходит с рук, сходит с рук)
Клац-клац.
В комнате раздается звук передергиваемого затвора.
Беседа обрывается на полуслове, все вскакивают, выхватывают стволы и озираются по сторонам.
Бах.
Выстрел отдается громом в маленькой полутемной комнате.
Мужчина в белом костюме захлебывается стоном, падает, ударяется головой о край стола и сползает на пол уже мертвым.
Клац-клац.
— Кто здесь? — кричит мужчина в черном костюме.
— Покажись! — требует другой.
Бах.
На этот раз падает мужчина в коричневом костюме.
Оставшиеся в комнате в панике смотрят друг на друга, не опуская пистолеты.
Но выстрелов больше не слышно.
Убито только двое — тот, что в белом костюме, и тот, что в коричневом. Оба из банды Азога.
На улице мужчина в темных джинсах и неприметном свитере залезает в серый пикап.
— Готово. — Он бросает винтовку на заднее сиденье.
— Хорошо. — Тот, что сидит на водительском сиденье кивает, длинные волосы почти полностью закрывают его лицо, видно только мрачную ухмылку. — Осталось восемь. — Машина набирает скорость, растворяясь в ночи.
— Я на заправке. Чего купить? — Двалин зажимает телефон плечом, вставляя заправочный пистолет в бензобак.
— Может, суши, — шутит Торин.
— Суши, конечно, — хрипло смеется Двалин. — Ладно, постараюсь, ваше величество.
Пожилая дама, стоящая за ним, глядит на него настороженно, и Двалин широко улыбается ей, рассмеявшись, когда она спешно направляется к зданию заправки.
— Сделай все возможное, — невозмутимо говорит Торин.
— Для тебя — все, что угодно, — усмехается Двалин. В конце концов, он обещал. — Но, боюсь, суши тут нет.
На том конце Торин смеется.
— Так и быть, это я тебе прощу.
Его смех до сих пор каждый раз наполняет Двалина невероятной легкостью, почти эйфорией. Сколько бы лет ни прошло.
Двалин убирает мобильник в карман, заходя в магазинчик. Надвинув бейсболку на глаза, осматривается: никого нет, камера над прилавком направлена на кассу, а вторая, в задней части магазина, даже не подключена – вон, провода висят. Показуха. Ну и славно.
Он проходится вдоль стоек, прихватывая кое-что из необходимого, а затем направляется к холодильникам с полуфабрикатами.
И что тут есть из еды? Тако? Они его уже три дня подряд жрут. Салат Цезарь? Бррр… упаси боги от этой здоровой пищи!
Когда целыми неделями живешь на готовой жратве из микроволновки, выбор - это непозволительная роскошь.
Определившись с меню для обеда — а может, завтрака, судя по времени — Двалин переходит к полкам с алкоголем.
Вино было бы не лишним, но раз уж у них только очередные шедевры готовой кулинарии и несколько сникерсов на десерт — да вдобавок вино, которое предпочитает Торин, на заправке не найдешь – можно ограничиться несколькими жестянками с пивом.
Направляясь к кассе, Двалин проходит мимо полки с жалкими букетами — не особенно свежие, с поникшими листьями. Специально для опаздывающих мужей, чтобы задобрить разозленных жен.
Двалин не муж, а Торин не злится — и не жена, само собой — но… почему нет?
Он выбирает небольшой букетик роз, потому что, если уж брать – то розы, и идет к кассе, кидая покупки на прилавок. Голову он не поднимает, стараясь, чтобы козырек бейсболки закрывал его лицо. Кассир даже не смотрит на него. Двалин расплачивается и выходит.
«Скоро буду», набирает он, садясь в пикап. Учитывая их положение, лучше знать заранее, что кто-то сейчас придет.
Он паркуется возле входа в их комнаты, гасит фары, глушит мотор, закуривает и выбирается из машины. Затягивается, разглядывая захудалый мотель. Да, давно они не останавливались в таком паршивом месте. Бывало, конечно, и хуже, но реже.
Ну, хотя бы в номере не воняет, пожалуй, единственная радость. А, еще и телек работает. Есть в мире чудеса.
Постояльцы под стать заведению – к ним это тоже относится, увы — думает Двалин при виде дамочки, палящейся на него из дверей номера, расположенного через несколько дверей от них. Если б она только знала.
Он делает еще одну затяжку и обходит машину спереди, чтобы забрать с пассажирского сиденья покупки. Вытаскивает пакет, докуривает и бросает бычок под колеса, закрывает грузовичок — как будто это остановит потенциального угонщика — и направляется к их номеру.
Он распахивает дверь — Торин даже не поднимает головы.
— Дорогая, я дома!
Вот теперь Торин поворачивается к нему, награждая его мрачным взглядом исподлобья, который сделал бы честь любой фотомодели.
— Сколько раз тебе говорить… — Торин вздыхает и качает головой.
Двалин усмехается, пинает дверь и защелкивает замок свободной рукой – хоть какая-то видимость безопасности.
— Что говорить?
Торин возводит очи горе и возвращается к чтению газет, разложенных на столе. Из прочей обстановки в номере только двуспальная кровать, диван, на котором они едва умещаются сидя, и телек. А, ну и конечно, микроволновка, которую Двалину пришлось чинить самому. И еще дверь в паршивую ванную.
Так себе местечко, но на сегодня — это их дом.
— Кто следующий? — Двалин принимается готовить обед. Разогревать еду в микроволновке — в этом он мастер.
— Бобби, — отвечает Торин, шурша газетами и делая пометки. — Но пока заляжем на дно на какое-то время.
— Как пожелаете, ваше величество, — Двалин вынимает из пакета остальное купленное на заправке. — Давай, убирай эту хрень со стола, будем есть.
Торин недоверчиво поднимает брови.
— С каких это пор тебе не по хрен?
Он все же складывает газеты в стопку.
Двалин выкладывает сникерсы и открывает коробку, которую прихватил сразу, как только зашел в магазин. Он вытряхивает маленькие чайные свечи на стол.
— Двалин, ты не ебнулся часом? — Торин удивленно смотрит на это великолепие, чуть нахмурясь и одновременно борясь с улыбкой.
Двалин отвечает ему хмурым взглядом.
— Просто зажги эти хреновины, сделай одолжение.
Торин закатывает глаза, но выполняет его просьбу, не удержавшись, впрочем, от подколки:
— Ты еще скажи, что цветы мне купил.
— Купил. — Двалин лезет в пакет и достает букет, кладет его на стол и усмехается. – Идет к твоим глазам.
Торин фыркает.
— Ты головой, что ли, ударился, а Двалин?
— Сегодня пять лет исполняется, — Двалин смотрит на Торина с улыбкой, на этот раз настоящей, той, что предназначена только Торину, да и то нечасто. — Может, это были херовые пять лет, учитывая, что случилось с твоим отцом, и все остальное, но все-таки они были.
Взгляд Торина смягчается, он смотрит немного виновато.
— Я забыл.
— Да кто бы сомневался. Ты думаешь только о том, как отомстить Азогу за отца. — Микроволновка тренькаем извещает об окончании работы, но Двалин продолжает смотреть на Торина. Тот наконец поднимает голову.
— Двалин…
— Для этого я тебе и нужен. Делать черную работу, помнить всякие мелочи. Твое дело — месть. — Двалин говорит то, что думает.
Торин кивает.
— Потом, когда все закончится… — он не договаривает.
В конце концов, никто не знает, что тогда будет.
— Поживем — увидим. — Двалин направляется к микроволновке за обедом.
Торин ничего не отвечает — да и что тут можно сказать — и включает телек.
Комнату наполняют звуки известной каждому заставки - начинается «Их разыскивает полиция». Ведущий рассказывает о бандите, убивающем исключительно членов определенной банды. Высокий мужчина с длинной бородой и густыми темными волосами. Все тело в татуировках.
— Ну, хоть татуировки не все переврали, — смеется Двалин, ставя на стол исходящую паром еду.
Торин качает головой и улыбается.
— Хорошо, что ты сбрил бороду.
Двалин усаживается диван, прислоняясь к ухмыляющемуся Торину.
— Правда?
Торин хмыкает и протягивает руку, поглаживая щетинистую щеку Двалина.
— Определенно. — Он подается вперед, прижимаясь к губам Двалина.
Краткий поцелуй становится долгим, Двалин кладет Торину ладонь на затылок и притягивает ближе, забираясь в рот языком.
Когда они отрываются друг от друга, Торин улыбается.
— С годовщиной, — голос у него чуть хриплый, а дыхание сбито.
— Угу. — Двалин кивает на стол. — Я взял мак'н'чиз и китайской жратвы. — Он поворачивается к Торину и расплывается в улыбке. — На следующий год постараюсь достать суши.
Торин смеется, качая головой.
— Забей. Все отлично.
Так они встречают пятую годовщину: сидят рядом на продавленном диване в обшарпанном мотеле и едят разогретый в микроволновке обед на столе со свечами и розами под «Их разыскивает полиция».
Пожалуй, это один из самых романтичных праздников за все время, что они находятся в бегах, пытаясь осуществить месть, которая сходит им с рук.
В комнате раздается звук передергиваемого затвора.
Беседа обрывается на полуслове, все вскакивают, выхватывают стволы и озираются по сторонам.
Бах.
Выстрел отдается громом в маленькой полутемной комнате.
Мужчина в белом костюме захлебывается стоном, падает, ударяется головой о край стола и сползает на пол уже мертвым.
Клац-клац.
— Кто здесь? — кричит мужчина в черном костюме.
— Покажись! — требует другой.
Бах.
На этот раз падает мужчина в коричневом костюме.
Оставшиеся в комнате в панике смотрят друг на друга, не опуская пистолеты.
Но выстрелов больше не слышно.
Убито только двое — тот, что в белом костюме, и тот, что в коричневом. Оба из банды Азога.
На улице мужчина в темных джинсах и неприметном свитере залезает в серый пикап.
— Готово. — Он бросает винтовку на заднее сиденье.
— Хорошо. — Тот, что сидит на водительском сиденье кивает, длинные волосы почти полностью закрывают его лицо, видно только мрачную ухмылку. — Осталось восемь. — Машина набирает скорость, растворяясь в ночи.
***
— Я на заправке. Чего купить? — Двалин зажимает телефон плечом, вставляя заправочный пистолет в бензобак.
— Может, суши, — шутит Торин.
— Суши, конечно, — хрипло смеется Двалин. — Ладно, постараюсь, ваше величество.
Пожилая дама, стоящая за ним, глядит на него настороженно, и Двалин широко улыбается ей, рассмеявшись, когда она спешно направляется к зданию заправки.
— Сделай все возможное, — невозмутимо говорит Торин.
— Для тебя — все, что угодно, — усмехается Двалин. В конце концов, он обещал. — Но, боюсь, суши тут нет.
На том конце Торин смеется.
— Так и быть, это я тебе прощу.
Его смех до сих пор каждый раз наполняет Двалина невероятной легкостью, почти эйфорией. Сколько бы лет ни прошло.
***
Двалин убирает мобильник в карман, заходя в магазинчик. Надвинув бейсболку на глаза, осматривается: никого нет, камера над прилавком направлена на кассу, а вторая, в задней части магазина, даже не подключена – вон, провода висят. Показуха. Ну и славно.
Он проходится вдоль стоек, прихватывая кое-что из необходимого, а затем направляется к холодильникам с полуфабрикатами.
И что тут есть из еды? Тако? Они его уже три дня подряд жрут. Салат Цезарь? Бррр… упаси боги от этой здоровой пищи!
Когда целыми неделями живешь на готовой жратве из микроволновки, выбор - это непозволительная роскошь.
Определившись с меню для обеда — а может, завтрака, судя по времени — Двалин переходит к полкам с алкоголем.
Вино было бы не лишним, но раз уж у них только очередные шедевры готовой кулинарии и несколько сникерсов на десерт — да вдобавок вино, которое предпочитает Торин, на заправке не найдешь – можно ограничиться несколькими жестянками с пивом.
Направляясь к кассе, Двалин проходит мимо полки с жалкими букетами — не особенно свежие, с поникшими листьями. Специально для опаздывающих мужей, чтобы задобрить разозленных жен.
Двалин не муж, а Торин не злится — и не жена, само собой — но… почему нет?
Он выбирает небольшой букетик роз, потому что, если уж брать – то розы, и идет к кассе, кидая покупки на прилавок. Голову он не поднимает, стараясь, чтобы козырек бейсболки закрывал его лицо. Кассир даже не смотрит на него. Двалин расплачивается и выходит.
«Скоро буду», набирает он, садясь в пикап. Учитывая их положение, лучше знать заранее, что кто-то сейчас придет.
***
Он паркуется возле входа в их комнаты, гасит фары, глушит мотор, закуривает и выбирается из машины. Затягивается, разглядывая захудалый мотель. Да, давно они не останавливались в таком паршивом месте. Бывало, конечно, и хуже, но реже.
Ну, хотя бы в номере не воняет, пожалуй, единственная радость. А, еще и телек работает. Есть в мире чудеса.
Постояльцы под стать заведению – к ним это тоже относится, увы — думает Двалин при виде дамочки, палящейся на него из дверей номера, расположенного через несколько дверей от них. Если б она только знала.
Он делает еще одну затяжку и обходит машину спереди, чтобы забрать с пассажирского сиденья покупки. Вытаскивает пакет, докуривает и бросает бычок под колеса, закрывает грузовичок — как будто это остановит потенциального угонщика — и направляется к их номеру.
***
Он распахивает дверь — Торин даже не поднимает головы.
— Дорогая, я дома!
Вот теперь Торин поворачивается к нему, награждая его мрачным взглядом исподлобья, который сделал бы честь любой фотомодели.
— Сколько раз тебе говорить… — Торин вздыхает и качает головой.
Двалин усмехается, пинает дверь и защелкивает замок свободной рукой – хоть какая-то видимость безопасности.
— Что говорить?
Торин возводит очи горе и возвращается к чтению газет, разложенных на столе. Из прочей обстановки в номере только двуспальная кровать, диван, на котором они едва умещаются сидя, и телек. А, ну и конечно, микроволновка, которую Двалину пришлось чинить самому. И еще дверь в паршивую ванную.
Так себе местечко, но на сегодня — это их дом.
— Кто следующий? — Двалин принимается готовить обед. Разогревать еду в микроволновке — в этом он мастер.
— Бобби, — отвечает Торин, шурша газетами и делая пометки. — Но пока заляжем на дно на какое-то время.
— Как пожелаете, ваше величество, — Двалин вынимает из пакета остальное купленное на заправке. — Давай, убирай эту хрень со стола, будем есть.
Торин недоверчиво поднимает брови.
— С каких это пор тебе не по хрен?
Он все же складывает газеты в стопку.
Двалин выкладывает сникерсы и открывает коробку, которую прихватил сразу, как только зашел в магазин. Он вытряхивает маленькие чайные свечи на стол.
— Двалин, ты не ебнулся часом? — Торин удивленно смотрит на это великолепие, чуть нахмурясь и одновременно борясь с улыбкой.
Двалин отвечает ему хмурым взглядом.
— Просто зажги эти хреновины, сделай одолжение.
Торин закатывает глаза, но выполняет его просьбу, не удержавшись, впрочем, от подколки:
— Ты еще скажи, что цветы мне купил.
— Купил. — Двалин лезет в пакет и достает букет, кладет его на стол и усмехается. – Идет к твоим глазам.
Торин фыркает.
— Ты головой, что ли, ударился, а Двалин?
— Сегодня пять лет исполняется, — Двалин смотрит на Торина с улыбкой, на этот раз настоящей, той, что предназначена только Торину, да и то нечасто. — Может, это были херовые пять лет, учитывая, что случилось с твоим отцом, и все остальное, но все-таки они были.
Взгляд Торина смягчается, он смотрит немного виновато.
— Я забыл.
— Да кто бы сомневался. Ты думаешь только о том, как отомстить Азогу за отца. — Микроволновка тренькаем извещает об окончании работы, но Двалин продолжает смотреть на Торина. Тот наконец поднимает голову.
— Двалин…
— Для этого я тебе и нужен. Делать черную работу, помнить всякие мелочи. Твое дело — месть. — Двалин говорит то, что думает.
Торин кивает.
— Потом, когда все закончится… — он не договаривает.
В конце концов, никто не знает, что тогда будет.
— Поживем — увидим. — Двалин направляется к микроволновке за обедом.
Торин ничего не отвечает — да и что тут можно сказать — и включает телек.
Комнату наполняют звуки известной каждому заставки - начинается «Их разыскивает полиция». Ведущий рассказывает о бандите, убивающем исключительно членов определенной банды. Высокий мужчина с длинной бородой и густыми темными волосами. Все тело в татуировках.
— Ну, хоть татуировки не все переврали, — смеется Двалин, ставя на стол исходящую паром еду.
Торин качает головой и улыбается.
— Хорошо, что ты сбрил бороду.
Двалин усаживается диван, прислоняясь к ухмыляющемуся Торину.
— Правда?
Торин хмыкает и протягивает руку, поглаживая щетинистую щеку Двалина.
— Определенно. — Он подается вперед, прижимаясь к губам Двалина.
Краткий поцелуй становится долгим, Двалин кладет Торину ладонь на затылок и притягивает ближе, забираясь в рот языком.
Когда они отрываются друг от друга, Торин улыбается.
— С годовщиной, — голос у него чуть хриплый, а дыхание сбито.
— Угу. — Двалин кивает на стол. — Я взял мак'н'чиз и китайской жратвы. — Он поворачивается к Торину и расплывается в улыбке. — На следующий год постараюсь достать суши.
Торин смеется, качая головой.
— Забей. Все отлично.
Так они встречают пятую годовщину: сидят рядом на продавленном диване в обшарпанном мотеле и едят разогретый в микроволновке обед на столе со свечами и розами под «Их разыскивает полиция».
Пожалуй, это один из самых романтичных праздников за все время, что они находятся в бегах, пытаясь осуществить месть, которая сходит им с рук.
@темы: тематическая неделя, Торин, фики, Двалин, Двалин/Торин, Modern!AU, R
-
-
12.01.2016 в 15:01-
-
12.01.2016 в 15:29